Il fait un temps de poème

Les poèmes, les proses ici rassemblés ricochent les uns sur les autres, viennent des quatre coins de France, d’Europe et d’ailleurs ; ont traversé la mer, la montagne ou la mort ; naquirent de la main d’une petite « inconnue » de huit ans et de celle d’un de nos plus grands poètes. Ils disent que nous sommes aimés et abandonnés, que les mots ne veulent rien dire s’ils ne donnent pas. En riant, en pleurant, en rêvant, en marchant. Ils disent qu’ils ne servent à rien comme l’eau et le feu, le rire et les larmes. Ils affirment avec force des choses mineures : la chute d’une feuille ou celle d’un flocon. Ils disent leur joie d’avoir été là ce jour-là. Yvon Le Men